"E' va buò Pupè (la figlia), meglio pareggiare che perdere. Tutto sommato stevm abbuscann. Almeno abbiamo fatto vedere che siamo alla stessa forza del Bologna. Comm currevano". [cit. Nonna Ida]. Trascorro ore nei salotti della Napoli vomerese godendomi il fare saccente dei cultori dello sport, bevo una tazza di thè vanigliato e borbotto di Maggio e Campagnaro, delle loro confusioni mentali.
Poi mi rivolgo alla rete dei network e discuto coi miei amici. Finisce sempre che il parere della nonna vinca su tutto. Pure se la partita non l'ha nemmeno vista.
Ho idee rivoluzionarie, mi ripeto.
Cominciamo con le penalizzazioni dei ragazzini come Pulzetti che si tuffano per evitare le ripartenze; continuiamo con Brighi e company che sembrano Bertoldo, Bertoldino e Cacasenno; terminiamo con me stesso, che sono il classico opinionista che vede un complotto come se si chiamasse Ron Howard e stesse dirigendo A beautiful mind.
Sbagliano tutti, arbitri, guardalinee, giocatori, allenatori. Il calcio è bello per questo. Se ci fosse la moviola in campo forse non avremmo nulla da dirci durante la settimana, avremmo molto tempo da dedicare alla coppia e forse salveremmo molti dei nostri amori. Verità assolute? Il Bologna ha lottato e meritato più che un punto contro un Napoli sulla carta superiore, così come il Napoli meritò di superare il Manchester City sulla carta superiore.
Ma l'occasione era ghiotta e i miei sogni immensi. C'è più di un problema, questo maledetto fuorigioco sbagliato in ogni partita e un centrocampo che non riesce a trovare le giuste misure. Un Vargas immensamente promettente, ma timido, mi lascia ben sperare.
Credo in un recupero miracoloso, voglio davvero il terzo posto. La vita di coppia è meravigliosa, ma i martedì della prossima stagione calcistica non li voglio passare al cinema; amo Orson Welles, che me ne faccio del cinema di oggi...? Azzurri aiutatemi.
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